Isla Negra 5/185

Casa de poesía y literaturas.

Junio- 2009

suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione.

Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO

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Pablo Neruda

Chile, 1904- 1973

Plenos Poderes

A puro sol escribo, a plena calle,  
a pleno mar, en donde puedo canto,  
sólo la noche errante me detiene  
pero en su interrupción recojo espacio,  
recojo sombra para mucho tiempo. 

El trigo negro de la noche crece 
mientras mis ojos miden la pradera 
y así de sol a sol hago la llaves: 
busco en la oscuridad las cerraduras 
y voy abriendo al mar las puertas rotas 
hasta llenar armarios con espuma. 

Y no me canso de ir y de volver,  
no me para la muerte con su piedra,  
no me canso de ser y de no ser. 

A veces me pregunto si de dónde,

si de padre o de madre o cordillera  
heredé los deberes minerales, 

los hilos de un océano encendido 
y sé que sigo y sigo porque sigo 
y canto porque canto y porque canto. 

No tiene explicación lo que acontece  
cuando cierro los ojos y circulo  
como entre dos canales submarinos,  
uno a morir me lleva en su ramaje  
y el otro canta para que yo cante. 

Así pues de no ser estoy compuesto  
y como el mar asalta el arrecife  
con cápsulas saladas de blancura  
y retrata la piedra con la ola,  
así lo que en la muerte me rodea  
abre en mí la ventana de la vida  
y en pleno paroxismo estoy durmiendo. 
A plena luz camino por la sombra.

Domi Chirongo

Mozambique

Sentido

Humillado quedo 
callado desconsigo 
y todavía así 
me piden 
que rastree 
en este terreno 
que no me protege 
hay racismo 
en mi país 
y yo no quiero 
ayudar

Judith Ghashghaie

Estados Unidos

Plegaria por el virus H1N1

Virus nuestro que estas en los puertos

santificado sean tus puercos.

Muchas Thanks  Señor por traer

a tu creación   la ponzoña del porcino

casi inocuo e inocente

en comparación…

Ampárame  Ser Supremo del virus del hambre que afecta

a los otros 200 millones de latinoamericanos (pero please

sálvalos a ellos también)

No permitas Altísimo que los banqueros

y sus óxidos tóxicos

pasen por el ojo de la aguja

ni por el tercer ojo

ni  por el ojo de la cerradura

Pero Muchas Thanks Father porque estos marranos

ya yo misma me los he pasado  por el ojo sobre con el cual me siento

Ojo: que es mejor ni nombrarlo

Libérame ¡Oh Dios! Especialmente del veneno

del sistema médico decimal

del sistema  burocrático

y de instituciones

como la Organización Mundial de la Salud

que ha recomendado el medicamento Tamiflú

el cual será distribuido

por F. Hoffman-La Roche Ltd. hasta el 2016

empresa cuyo accionista principal

es el pB Atrido virus del ex secretario

de defensa Donald Rumsfeld

¡¡Oh yes, oh yes! ¡Thank U very much   Padre Eterno !

que me has liberado  de la ponzoña

de los impuestos

por lo que queda del siglo!

Amén.

Jorge Lobillo

Xalapa, México

IV

Los inmolados de la Plaza de las Tres Culturas,

En Tlalteloco,

Duelen; te lo he dicho

Con amargura,

Son las víctimas de los poderes

Narcisistas del hombre.

Jóvenes como tú, equivalentes tuyos,

Plenos de energía y el deseo,

Con el perfil vertical

Caído hacia las historia de los tiempos.

Guardo en este amor

Una pausa de silencio.

Nadie se nos montará encima si no doblamos la espalda. - Martin Luther King

Julio Fausto Aguilera

Guatemala –1929

La batalla del verso

Con un verso, 
es verdad, 
no botas a un tirano. 
Con un verso no llevas pan y techo 
al niño vagabundo, 
ni llevas medicinas 
al campesino enfermo. 
Sobre todo, no puedes 
hacerlo ahora mismo.

Pero… vamos a ver:

Un verso 
bien nacido y vigoroso, 
y otro más encendido, 
y otro más desvelado, 
y otro más fuerte y más veraz, 
le dan vida 
a un sueño que recogieron tierno, 
y este sueño de muchos, ya nutrido, 
se vuelve una conciencia, 
y esta conciencia, una pasión, un ansia… 
Hasta que un día, 
todo 
–sueño, conciencia, anhelo–, 
compacto se organiza… 
Y entonces 
viene el grito, 
y el puño, 
y la conquista…

En la esfigie de la conquista 
brilla una diadema: el verso.

                                                              Poemas fidedignos, 1967.

Carlos Aldazabal

Salta, Argentina

En el cementerio de la Misión

Robertito Gómez

descansa en Río Grande.

Una pequeña placa

encima de la tierra

nos habla de un dolor muy remoto,

algún padre que esquilaba la oveja.

Quizás en las retinas de este muerto

descansen las imágenes

de los muertos de al lado,

esas tumbas anónimas,

testimonio de historia repetida.

¿Tuberculosis? ¿Tifus?

¿La gripe? ¿El viento oeste?

Muchas fueron las causas

para cubrir de huesos

el pasto de la estepa,

para que el fósil diga:

"Aquí vivió algún indio,

civilizado o bruto,

aquí quiso salvarlo

el cirio de la iglesia,

pero la luz fue tenue

y no ahuyentó a la noche".

Una flauta de brisa

contamina el silencio

y en este sitio lejos

sólo el mar es testigo

de un carancho chillando.

Son chillidos profundos,

son los roncos fusiles de la historia,

yacimientos del odio

que crecen en el tiempo

para que a los museos

no les falten los cráneos.

                                                         de Nadie enduela su voz como plegaria, 2003.-  Tambien en: "Heredarás la tierra" y "El caserío"

Rosalía de Castro

Galicia, España, 1837- 1885

¿Quen non xime?

   Luz e progreso en todas partes..., pero

      as dudas nos corazós,

e bágoas que un non sabe por qué corren,   

e dores que un non sabe por qué son.

       Outro cantar, din, cansados

deste estribilo, os que chegando van

nunha nova fornada, e que andan cegos

buscando o que inda non hai.

   ¡Réprobos...! Sempre ó oculto perguntando,  

      que, mudo, nada vos di.

Buscade a fe, que se perdeu na duda,

      e deixade de xemir.

    Mais eles tamén perdidos

por unha i outra senda van e vén,

sin que sepan, ¡coitados!, por ónde andan,

      sin paz, sin rumbo e sin fe.

.................................................................................

   Triste é o cantar que cantamos,

mais ¿que facer se outro mellor non hai?

      Moita luz deslumbra os ollos,

causa inquietude o moito desear.

      Cando unha peste arrebata

      homes tras homes, n’hai máis

      que enterrar de présa os mortos,

      baixa-la frente, e esperar

que pasen as correntes apestadas...

      ¡Que pasen..., que outras vendrán!

                                                                                                En Follas novas (1880)

Jorge Guillén

Valladolid, España, 1893- 1984-

Inferno

                                                                  Ma tu perché ritorni a tanta noia?

                                                                 Dice Virgilio a Dante, "Inferno", I, 76.

Los destructores siempre van delante,  
Cada día con más poder y saña,  
Sin enemigo ya que los espante.  
Triunfa el secuestro con olor de hazaña,  
Que pone en haz la hez del bicho humano.  
Ni el más iluso al fin la historia engaña.  
El infierno al alcance de la mano.

                                                                         De Final, 1981

Nicolás Guillén

Cuba- 1902-1989

Poetas

Hay el poeta que escribe al rey o al duque, 
y se dice su criado. Señor 
(susurra levemente) y se prosterna 
y le besa los pies. 
Canta junto a la mesa de su amo 
cubierta de manjares, 
pero sabe que nunca podrá sentarse a ella.

Es el poeta feudal. 
En algunos lugares viste anacrónicamente de frac.

Hay el poeta a quien la poesía 
sirve para abogar por la injusticia. 
Avanza en un auto serenamente móvil. 
Puede sentar en la silla eléctrica 
a sus amigos inocentes. 
Es el poeta del gran signo $ sangriento 
que cree que vamos a creerle que él se cree demócrata 
porque va a todos los sitios en que se dice: Traje de calle.

Hay el poeta hecho al áspero tumulto ciudadano, 
a la discusión en el sindicato, 
al paso de las guerrillas, 
y que habla el idioma simple y compañero 
del que trabaja a su lado. 
Como en la fábula clásica 
es el dueño del fuego y la esperanza. 
Sabe de palabras terribles, como la palabra 
NAPALM 
y ha visto las espaldas del pueblo lamidas por esas 
lenguas del infierno; y la palabra 
GUERRA 
llena de estruendo y humo, 
y la palabra 
NIXON 
que hiede como el agujero de una cloaca. Pero conoce 
también palabras como 
VIETNAM 
PERÚ 
UBA 
CHILE 
BOLIVIA: 
Esta última empapada en sangre fresca de estudiantes y 
mineros; y por fin la palabra 
VENGANZA 
que traducida a la lengua general de nuestros pueblos quiere 
decir 
VICTORIA.

                                                                             La rueda dentada, 1972.

Gustavo Lespada

Argentina

Primo Lei (Por él mismo)

1. Nombre

Nuestra lengua no tiene palabras

que puedan expresar la destrucción de un hombre.

Nos quitan hasta el nombre. Para conservarlo

deberemos preservar nuestros actos, obrar

de tal manera que detrás del nombre

algo de lo que hemos sido

permanezca.

Rubén García Cebollero

España

[ los maestros del eco ]

            Trabajo en una gran ciudad

            donde la gente vive atada al vértigo

            de los cronómetros.

            Donde el  mundo deambula en carrusel de máscaras,

            practica el vulgar arte del engaño,

            y la inocencia sufre sucesivos e implacables desengaños.

            Donde vivimos fragmentados

            por el tacto de los ojos que escuchan lo invisible

            de frontera en frontera.

            Buscamos la catarsis en una imitación

            consciente de los hábitos, las palabras

            y la creación de raíces,

            porque la poesía reside en las palabras,

            es una creación de raíces,

            es una emocionante cohesión de la memoria.

            El tiempo debe darnos un dictamen,

            los maestros del eco,

            mientras Louis Armstrong canta un mundo maravilloso,

            entre las ingles y las ganas, entre

            el tedio borracho y la domesticada costumbre,

            entre los cobardes traicionados y los hipócritas

            antídotos, entre las fugitivas espesuras

            y los santos negocios, entre las abolidas

            tristezas, las deudas contraídas, las normas

            de ceniza, las garras hendidas en los tragos

            del horizonte.

            Una gran ciudad donde la confusión

            es una atmósfera de ramificaciones

            heredadas, una úlcera de cuernos

            y rutinas, un hilo de bombillas

            y farolas, la desmemoria, el desconcierto

            de las máscaras que fingen

            desconocer las cicatrices, la desnuda

            transparencia de los cielos,

            los paraguas que esperan a la lluvia,

            el asombro más íntimo, el corazón desguarnecido,

            la protectora música de todos los prodigios.

            Y hay niños que se mueren y mujeres

            maltratadas que no encuentran consuelo ni siquiera

            en los maestros del eco, ni en las máscaras

            de Florencia, cuando el recobrado temblor

            de la audacia les permite comprender el instante

            para poder regar las plantas de la aurora,

            fregar las sábanas, hacer los platos, poner la plancha,

            barrer la colada, o tender el suelo.

            Trabajo en un mundo feliz,

                  más allá de 1984,

            fugaz como las trenzas de las persianas,

            como los grillos del verano,

            como el salmón que lucha contra el río,

            a pesar de la sangre en las encías,

            los anzuelos, las planicies, la incandescencia

            de las sombras y la fértil miseria,

                  porque hace frío pero existen Juarroz, Dalton,

            Porchia, Gelman, Auden y etcétera,

                        los maestros del eco que cubren la intemperie.

                                                                                                         De: Máscaras de Florencia- publicados en 2006, por el Ayuntamiento de Zaragoza

Daisy Zamora

Nicaragua

Mary Elizabeth

Más de ochenta años esperó

Mary Elizabeth O’Brien

para ser libre, como lo fue

en un breve momento de su vida,

después de su niñez huérfana

y antes de casarse

con el que fue su marido

por más de cinco décadas.

(Le tuvo:

tres hijos, dos hijas

y unos gemelos

muertos al nacer.

Le soportó:

            gritos

            insultos

            groserías

            patadas

            y trompones.)

Cuando al fin enviudó, sus familiares

asombrados, no la reconocían.

Como pájaro que alista nido en primavera,

cambió alfombras y cortinas,

compró muebles,

pintó la casa y embelleció el jardín.

Porque ya nadie —sólo ella— recuerda

quién era Mary Elizabeth O’Brien,

la muchacha olvidada por todos,

que ha regresado, fugazmente,

un poco antes de su propia muerte.

Ken Saro Wiwa

Nigeria

Escucho el grito doliente de los Ogoni:  
lloran a los pájaros que ya no cantan al alba;  
escucho los cantos fúnebres por los árboles  
cuyas ramas se marchitan a la luz de las llamas de gas,  
cuyas raíces yacen en tumbas estériles.  
Los arroyos rebosantes ya no gorgotean,  
su cosecha flota sobre aguas envenenadas por derrames de petróleo.  

¿Dónde están los antílopes, las ardillas, las sagradas tortugas,  
los caracoles, los leones que recorrían esta tierra?  
¿Dónde están los cangrejos, los caracoles marinos, los berberechos, las gambas  
y todos los que encontraban un santuario en los bancos de barro,  
bajo las raíces protectoras de los mangles?  

Escucho en mi corazón los aullidos de la muerte  
en el aire contaminado de mi amada tierra;  
entono un canto fúnebre por mis hijos,  
por mis compatriotas, por su progenie.

¿Podrá el artista desdeñar su obra  
los anhelos que agitan hoy el corazón del pueblo?  
Indudablemente, no.  
                                                                                                               Antonio Machado

Beatriz Saavedra

México, DF

Destemple

Probé la angustia del aire amortajado,

la garra del sol con su pared de sal,

el animal sucio del fondo,

palabra que me infecta.

Sucumbí en quiebra

la noche mayor del universo.

El sonido del mástil rudimentario,

jardín de ortigas;

vestigio de vida

en el tubo mortal de la memoria.

Francisco Jesús  Muñoz Soler

Málaga, España, 1957

Calcinarán todos los predios

Calcinaran todos los predios,

los sueños y lo que haga falta

por obtener o mantener sus privilegios,

los encontraras embozados en todas las ideas,

en todas las esperanzas, en todas las fe,

transparentes, inocuos, pero sirviendo

el más dulce y corruptor veneno.

La injusticia tiene padres  y lleva devorados

muchos mundos y siglos, y no tiene arreglo

porque nace en el fondo más hondo de la humanidad.

Mal que nos pese.

Jorge Falcone

Argentina

Si cayeras

Si cayeras,

Norteamérica,

esta vez de forma cierta

- vivir en guerra me ha vuelto cauto:

no digo “si desaparecieras” –,

si cayeras nomás y por ventura

no fuera sobre nuestras cabezas...

Cómo no pensar que llegaría

tu estrépito al fondo de la tierra,

allí donde yace tanto

latino que aun espera...

Si cayeras,

Norteamérica,

si no fuera esta crisis una cualquiera

- no digo no more english,

no more Coke,

no more dólar –,

si la soberbia desbaratada te condujera

por la senda de Whitman,

por la de Paul Revere,

hasta el primer pielroja que pobló tus praderas...

Apenas eso,

si fueras a dar a un sitio

relativo del planeta

donde no quepa ya que dictes

el ritmo de la orquesta.

Si fuera pensable un mundo

donde nos precisaras

y fuéramos nosotros la reserva

y hubiera chance de compartir

como humanos la riqueza...

Qué tan abuelo Ho,

qué tan Che,

qué tan Cooke

sería esa era...

                            del poemario inédito También estuve aquí

César Vallejo

Perú, 1892- 1938

Los nueve mostruos

Y, desgraciadamente, 
el dolor crece en el mundo a cada rato, 
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, 
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces 
y la condición del martirio, carnívora, voraz, 
es el dolor dos veces 
y la función de la yerba purísima, el dolor 
dos veces 
y el bien de ser, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos, 
hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, 
en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! 
Jamás tanto cariño doloroso, 
jamás tanta cerca arremetió lo lejos, 
jamás el fuego nunca 
jugó mejor su rol de frío muerto! 
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud 
más mortal 
y la migraña extrajo tanta frente de la frente! 
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor, 
el corazón, en su cajón, dolor, 
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres, 
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece 
con la res de Rosseau, con nuestras barbas; 
crece el mal por razones que ignoramos 
y es una inundación con propios líquidos, 
con propio barro y propia nube sólida!

Invierte el sufrimiento posiciones, da función 
en que el humor acuoso es vertical 
al pavimento, 
el ojo es visto y esta oreja oída, 
y esta oreja da nueve campanadas a la hora 
del rayo, y nueve carcajadas 
a la hora del trigo, y nueve sones hembras 
a la hora del llanto, y nueve cánticos 
a la hora del hambre y nueve truenos 
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres, 
por detrás, de perfil, 
y nos aloca en los cinemas, 
nos clava en los gramófonos, 
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente 
a nuestros boletos, a nuestras cartas; 
y es muy grave sufrir, puede uno orar... 
Pues de resultas 
del dolor, hay algunos 
que nacen, otros crecen, otros mueren, 
y otros que nacen y no mueren, otros 
que sin haber nacido, mueren, y otros 
que no nacen ni mueren (son los más). 
Y también de resultas 
del sufrimiento, estoy triste 
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo, 
de ver al pan, crucificado, al nabo, 
ensangrentado, 
llorando, a la cebolla, 
al cereal, en general, harina, 
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo, 
al vino, un ecce-homo, 
tan pálida a la nieve, al sol tan ardido¹!  
¡Cómo, hermanos humanos, 
no deciros que ya no puedo y 
ya no puedo con tanto cajón, 
tanto minuto, tanta 
lagartija y tanta 
inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! 
Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer? 
¡Ah! desgraciadamente, hombre humanos, 
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

                                                                     De Poemas humanos, 1939

Mario Jaime

Desde el Mar Universal

Peste sapiens

Hay una epidemia en esta bola azul

Se propaga entre católicos orgasmos

Y pugna por olvidar vagidos  

Es un virus radical pues se ama como todo ególatra

Mientras se detesta tratando de extinguirse

Se autorregula con símbolos mágicos

Fagocita almas y esperanzas por piedrillas

Y devora sueños bajo el pretexto de sus dioses

Edifica templos y gasta su efímera existencia en libar la sangre

No penetra el misterio de los genes

Y su bandera es una hipócrita visión, de leones amaestrados por cerebros

Es epidemia nueva

Poderosa y grita

Ahora neoplasia de los mares

Mañana, olvido de ceniza

Aldo Luis Novelli

Neuquén, Argentina

las 7 pestes del desierto

en la mítica Patagonia

hay muchos chilenos, bolivianos, uruguayos

cordobeses, catamarqueños, porteños, mendocinos

y algunos tienen la peste de la xenofobia.

en estos bordes del desierto hay muchos

laburantes, petroleros, artistas, albañiles,

estudiantes, poetas, doctores y placeros

y algunos tienen la peste de la ambición.

en el país del viento hay muchos

militares, policías, civiles, guardias de seguridad

guardia cárceles, curas, gendarmes

y algunos tienen la peste golpista.

en este valle de las quimeras hay muchos

peronistas, radicales, socialistas

conservadores, comunistas, ecologistas

y algunos tienen la peste fascista.

en la antigua ciudad de los césares hay muchos

cirujas, desocupados, borrachos, familias sin casa

pibes con hambre, chicos drogados con paco

y algunos tienen la peste criminal del mercado.

en el sur del mundo hay muchos

diarios, periódicos, revistas

cines, radios, televisoras, fanzines

y muchos tienen la peste amarilla del monopolio.

en el finisterre hay muchos

luchadores, seres solidarios, compañeros de lucha

utopistas, alfabetizadores, trabajadores de la villas

y algunos tienen la peste deplorable del individualismo.

L'egoismo è sempre stata la peste della società, e quanto è stato maggiore tanto peggiore è stata la condizione della società.-                                           Leopardi, Giacomo

António Gedeão

Lisboa, Portugal-  1906 -1997

Lágrima de preta

Encontrei uma preta 
que estava a chorar 
pedi-lhe uma lágrima 
para a analisar. 

Recolhi a lágrima 
com todo o cuidado 
num tubo de ensaio 
bem esterilizado. 

Olhei-a de um lado, 
do outro e de frente : 
tinha um ar de gota 
muito transparente. 

Mandei vir os ácidos, 
as bases e os sais, 
as drogas usadas 
em casos que tais. 

Ensaiei a frio, 
experimentei ao lume, 
de todas as vezes 
deu-me o que é costume :

nem sinais de negro, 
nem vestígios de ódio. 
Água (quase tudo) 
e cloreto de sódio.

Claudio Piermarini

Buenos Aires, Argentina, 1956

Alienación

Se puede morir de disyunción.

Se puede llorar al pie de las iglesias,

hasta agotar el agua de las fuentes

y convertir el Edén en un desierto calcinado.

Uno puede darse al sacrificio

en un altar para dioses que no existen,

o entregar el alma a feroz idolatría

y adorar todos los fetiches del Capitalismo

hasta volverse de plástico,

ser un simulacro de la vida,

un muñeco de cera organizado,

andar y desandar los vastos hipermercados,

confundiendo felicidad con mercancía.

Se puede consumir

todo tipo de drogas ilegales

y, con la cara de Guevara

tatuada en el antebrazo,

jugar a la ruleta rusa con narcopolicías.

Se puede morir de pie

defendiendo una mentira,

por no turbar el sueño

de los sepultos antepasados,

yacer con prostitutas un alba de cenizas,

por el bien del Patriarcado

y con un guiño del Papa,

o escribir un libro de poesías

como un gran cementerio

de amores enterrados.

Se puede traicionar al propio corazón

una y mil veces,

sólo para volverlo a traicionar.

Pero lo que no se puede,

bajo ningún concepto,

es tratar de vivir en la verdad,

soñar tu propio sueño,

decir: yo quiero, yo deseo

y no tener, al instante,

que negarlo.                             

          Tomado de: Antologia Virtual Conocer, Julio Carabelli.

Ian Welden

Dinamarca

Destrucciones y soledades

Aquí están matando seres

niños colorados

niñas celestes

que ayer dibujaban el radio del planeta

riendo.

Viejos ya cansados

sus bastones quemados

y viejitas intentando

hacer una sopa de piedra y arena

Aqui estan matando seres

Quienes volverán a sus moradas cariñosas?

Dónde quedó el alma cálida de Leila?

Quién existe y quien ya no existe?

Donde esta Wahil con su ilusión de Selma?

Y dónde estara aquel ser

el de los ojos todopoderosos?

niños colorados por las banderas

niñas celestes por las aguas

suaves ciudades muertas

dulces pueblos llorando

bastones quemados

sopas de piedra

Jorge Daffunchio

Buenos Aires, Argentina

La peste viene de Melos

Venía de Melos la peste, 
solo de allí vendría y para siempre... 
Y es que el título de ese libro  
de tapa azul lo decía bien clarito: 
"La peste viene de Melos" 

¡Jamás lo leí! 
pero siempre lo veía en la biblioteca de mamá. 
Desde esa vez 
cualquier peste que se precie, 
solo viene de Melos... 

Gustavo Pereira

Venezuela

Sutilezas

El inventor de la bala  
                                 ¿Qué perseguía?

Francisco de Quevedo

Madrid, España – 1580- 1645

Poderoso caballero  

Poderoso caballero  
Es don Dinero.  
Madre, yo al oro me humillo:  
El es mi amante y mi amado  
Pues de puro enamorado,  
Hace todo cuanto quiero,  
Poderoso caballero  
Es don Dinero.  
Nace en las Indias honrado..  
Donde el mundo le acompaña;  
Viene a morir en España  
Y es en Génova enterrado.  
Y pues quien le trae al lado  
Es hermoso, aunque sea fiero,  
Poderoso caballero  
Es don Dinero.  
Es galán y es como un oro,  
Tiene quebrado el color,  
Persona de gran valor,  
Tan cristiano como moro;  
Pues que da y quita el decoro  
Y quebranta cualquier fuero,  
Poderoso caballero  
Es don Dinero.  
Son sus padres principales  
Y es de nobles descendiente,  
Porque en las venas de Oriente  
Todas las sangres son reales;  
Y pues es quien hace iguales  
Al duque y al ganadero,  
Poderoso caballero  
Es don Dinero.  
Mas ¿a quien no maravilla  
Ver en su gloria sin tasa  
Que es lo menos de su casa  
Doña Blanca de Castilla?..  
Pero pues da al baxo silla  
Y al cobarde hace guerrero,  
Poderoso caballero  
Es don Dinero.  
Sus escudos de armas nobles 
Son siempre tan principales,  
Que sin sus escudos reales  
No hay escudos de armas dobles;  
Y pues a los mismos robles  
Da codicia su minero,  
Poderoso caballero  
Es don Dinero.  
Por importar en los tratos  
Y dar tan buenos consejos,  
En las casas de los viejos  
Gatos le guardan de gatos.  
Y pues él rompe recatos  
Y ablanda al juez más severo,  
Poderoso caballero  
Es don Dinero.  
Y es tanta su majestad  
(Aunque son sus duelos hartos)  
Que con haberle hecho cuartos  
No pierde su autoridad;  
Pero pues da calidad  
Al noble y al pordiosero,  
Poderoso caballero  
Es don Dinero.  
Nunca vi damas ingratas  
A su gusto y afición,  
Que a las caras de un doblón  
Hacen sus caras baratas.  
Y pues las hace bravatas  
Desde una bolsa de cuero,  
Poderoso caballero  
Es don Dinero.  
Más valen en Cualquier tierra,  
Mirad si es harto sagaz,  
Sus escudos en la paz  
Que rodelas en la guerra.

Y pues al pobre le entierra  
Y hace propio al forastero,  
Poderoso caballero  
Es don Dinero.

Long Ohni

Argentina

Estamos

Estamos tras los muros 
del miedo o la desidia, 
tras las rejas informes 
de un hambre semejante, 
estamos expectantes, 
 sudorosos, vencidos 
o a punto de entregarnos.

Exánimes estamos 
de dolor y de asco 
con el llanto y la furia 
hechas piedra y palabra.. 
Estamos contemplando 
un nuevo genocidio 
y el horror es tan grande 
que nos quedamos ciegos.

Adriano Corrales

Costa Rica

25.

Come chocolate niña, come

mira que caen las bombas sobre Bagdad

Hazle caso al Poeta de Lisboa

mira que el incendio te ilumina

en las pantallas cibernéticas

Los halcones alzan el vuelo

desde El Capitolio hasta la arena

Come chocolates niña, come

los marines entre los cadáveres y la ceniza

reparten chocolates del Pop Wuj

con sus Siete Cerbataneros

y el bastón de La Calavera

“Chocolaya” “Harricks” “Nestlé” “toffee stars”.

Sobre las cúpulas palestinas

el Ángel de la Muerte.

¡Come Carita sucia, come!

¡Come chocolates Poeta, come chocolates!

                                                                                       del libro “Caza del Poeta”, Ediciones Andrómeda, 2004

Rabindranath Tagore- India- (1861-1941)

"Agradezco no ser una de las ruedas del poder, sino una de las criaturas que son aplastadas por ellas".

Oscar Oriolo

Argentina

Quá nóng *  

Interminablemente llega,

traicionero,

el rugido de la muerte.

Sin nombre, sin cara,

batiendo las alas del pájaro metálico

que caga su gramática de fuego imperial

para escribir,

sobre las pieles de la inocencia,

indelebles trazos de horror.

Dardos y tentáculos fulguran

en el estallido del aire;

navajazos de luz súbita fulminan los cuerpos;

el horizonte titubea y se derrumba;

el fuego,

amalgamado al tiempo,

pretende alejarse.

Pero regresa, incandescente,

en oleajes ígneos que laceran la memoria.

Algo me dice que siempre

es 8 de junio de 1972;

Algo me dice que yo también estoy allí

y dejo en Trang Bang

-iluminada por napalm y fósforo blanco-

jirones de mi carne ennegrecida.

Y huyo…,

huyo del pavor que me persigue

y voy cayendo,

interminablemente,

en un éxodo hacia el abismo del futuro:

pero ya,

y para siempre,

•  

  es 8 de junio de 1972.

                                                                                   *En vietnamita: demasiado caliente

Carlos Ernesto García

El Salvador

Marcha de la unidad

                                         A los que cayeron en San Salvador

                                                          el 22 de enero de 1980.

Todo estaba bien.

Hasta que llegaron ellos

con sus bombas lacrimógenas

los disparos del G-3

las capturas indiscriminadas

las avionetas fumigando

los cadáveres contra las cunetas

y las mujeres en desespero

que entre la multitud

buscaban la mirada combativa

de sus hijos.

Todo estaba bien.

Salvo usted General.

Salvo usted que dio la orden

todo estaba bien

General.

                                                                           de ’La maleta en el desván’

Margarita Carrera

Guatemala- 1929

Poemas para estos días de sangre

III

Y luego 
no digáis que enmudecí 
de pavor 
que me oculté 
tras el cómplice velo 
miserable 
del silencio.

No. No lo digáis. 
Que mi grito 
denuncia 
la cruel metralla 
la tibia sangre envilecida 
los destrozados cuerpos 
mancillados.

Mi grito 
en la mirada 
en la palabra 
en el alma.

Mi grito de espanto 
compañero del tuyo 
hermano.

                                                 Poemas de sangre y alba, 1969.

Rubén Vedovaldi

Santa Fe, Argentina

Mesa de Poesía Argentina de Exportación

El próximo 9 de Julio

0,00 hs.

Leen los poetas

Paolo Rocca

Cristiano Ratazzi Agnelli 

Jorge Zorreguieta,

y José María Fumagalli, 

En la esquina de Sojilandia y Malaria

Ciudad del Paraiso Fiscal Sociedad Anónima

AUSPICIAN:

Cámara de la Industria Química y Petroquímica,  Shell, Repsol, Petrobrás, Techint, DuPont, Dow y Monsanto.

Cámaras patronales agropecuarias, y Mesa de cerdos de Enlace.

Entrada: un mosquito con Dengue, un cerdo con Gripe A o huevos podridos para arrojar en campaña electoral. 

Llevar barbijo con los colores de la escarapela.

Scarlet Whitman

Sudafrica

A los pacientes,  
a los que soportan,  
a los marcados con cicatrices,  
a los que abren a la fuerza las noches cerradas  
en busca de estrellas carmesí.  
Vendrá,  
volverá,  
todo será nuestro otra vez.

Sea esta la regla de nuestra vida: decir lo que sentimos, sentir lo que decimos. En suma, que la palabra vaya de acuerdo con los hechos. Séneca-

Stella Maris Taboro

Argentina

Adónde

        Si nosotros nos revelamos incapaces de alcanzar una cohabitación y acuerdos con los árabes, entonces no habremos aprendido estrictamente nada durante nuestros dos mil años de sufrimientos y mereceremos todo lo que llegue a sucedernos."-

Albert Einstein, carta a Weismann, 1929

¿Adónde?

" Tú,que haz sufrido la persecución

y los campos de concentración ¿por qué repites en otros tu historia?"

¿Adónde está el corazón que creó la guerra?

¿En qué cuna diabólica se cebó con sangre?

¿Qué ejército de violentos mantienen sus latidos?

Corazón de venenos y venganzas

de ambiciones e intolerancias.

Corazón manchado con mil muertes,

salpicados por heridos,

¿No te aturden tantas víctimas inocentes?

Cruel corazón, vives con las armas que necesitan venderse ,

entre avaricias y soberbias marchas al campo de batalla.

Corazón que te bañas en mares de sangre y gritos desgarradores.

Corazón sumergido en el rencor y el odio,

en alaridos insultantes germinas luchas bestiales.

Corazón vacío, hueco,

tus cenizas olerán a sangre de inocentes.

Jesús Aparicio González

Cabanillas del Campo, Guadalajara, España, 1961

Tiempo de dolor

No podemos dejar pasar el cáliz,

llega y crece en el mundo a cada instante.

Vallejo lo bebió y Jesús y todos

somos regados con la sangre del martirio.

El tiempo de las lágrimas forma parte del río

que intentamos nadar sin conseguirlo.

El tiempo de cristales bajos los pies desnudos.

El tiempo de la escarcha y la cebolla.

El tiempo herido por las garras del tigre,

despedazado en los colmillos de las hienas.

El tiempo de las cárceles y de los cementerios.

Y no se nos permite volcarlo sin beberlo.

Pues una vez bebido tiene premio:

el tiempo de la espina nos entrega

sus rosas blancas.

Es necesario para que haya estrellas

y las estrellas junten su luz

y hagan el cielo.

            8 de Abril de 2005- De: Las cuartillas de un naufrago.Edic. Vitruvio,España-

Mario Benedetti

Uruguay

Papam Habemus

Tutor de los perdones 
distribuidor de penas 
condona las condenas 
condena los condones

Mario Aguilar Benítez

Santiago, Chile

Peste Globalizante

Es cierto que tienen susto en el Cono Sur

Entre las tierras de Neruda y de la Mistral

Donde ya murieron tantos de peste política

Y hoy día hay susto de lo porcino.

Pero me parece que el mustio subsuelo

Conlleva con el alelí la posibilidad y seriedad

De que otra peste se está llevando los huesos

Y sin darnos cuenta produzca la posibilidad ya ajena.

Y así me refiero a la peste globalizante

Aquella de los que olvidan el sentimiento

Y solo piensan en comprar y tener siempre

Pues parece que la peste se llama globalización.

Y los apestados se sienten felices tomando gaseosas

Y comprando las mismas marcas de ropa y tejidos

Y al fin son la peste de sus familias y seres

Pues son peste en lo cotidiano y lo metálico.

Y quisiera una cura para esa peste globalizante

Y ¡alas! La tengo, es una imaginación creativa

Y un dibujo quijotesco y un escrito y hacer algo

No las compras, si la poesía, el antídoto de hoy,

¡Y la esperanza de mañana!

                                                                                                                                                             Oscar Marchesin

                                                                                                            Argentina (Radicado en Montevideo, Uruguay)

                                                                                                                      Gritos desde lo profundo del color negro

Desde el altillo del campanario

De los huecos de las ratas debajo de los zocalos…

Gemidos fingidos del orgasmo que nunca llega

Porque nunca existio la posibilidad de generarlo

El rey que paga exige la dàdiva del regalo inexistente…

Gritos del torturado en las planchas

Sobre los flejes de metal las camas

Agua dos cables o las puntas del diablo los cuernos de uranio

Gritos que preguntan gritos que nada exigen

Los gritos del por qué…

Habiamos pintado la pared de una esquina solamente…

Gritos de parto parte la vida es el comienzo de la muerte…

El esfuerzo sin fin la ayuda relativa

Màs gritos y el grito de horror del que sale

No se sabe porque grita si de dolor si por el cambio a la nada

Si vio una gorda partera de bigote asesino

Si sabe que arribo al planeta en exterminio al mundo del vacio…

Grito del vendedor de diarios

Del que labura para el plato de cada dìa

Grito de garrapiñada y manzanitas rojas a la fuerza…

Gritos debajo del agua para que nadie escuche

Gritos desde el negro silencio de la noche lluviosa.

Pedro Shimose

Riberalta, Bolivia, 1940

Los camaleones invaden las catedrales

Conciben la vida como una partida de ajedrez. 
La existencia es un cálculo. No duermen; no aman. 
Nacieron con el corazón manchado, sin luz en la mirada, 
y viven al acecho, welcome mister, congratulations! 
y viven acosados por el color de las circunstancias.

Les sobra astucia, saben elegir el momento oportuno, 
las palabras adecuadas, el tono conveniente, el ademán preciso, 
halagan, mienten, se desprecian, estudian, aparentan, 
buscan el fulgor de las cámaras, la estridencia, 
flash sonríe flash posa flash 
resplandor efímero okey! trepan peldaños, se van por las ramas, 
buscan las lentejuelas de la fama, leen informes reservados,

sonríen, visten a la moda

buscan sus nombres en las crónicas sociales, 
corren, husmean el aire, por las dádivas trotan, 
escriben en los diarios, avanzan, retroceden, sonríen, 
son discretos, 
solicitan audiencias, dan consejos, afinan la puntería, 
disparan, van a misa, son como los gatos, saludan, dan la mano, 
siempre caen de pie, aclaran la voz, ejem, la impostan, la modulan, 
piensan dos, cien, mil veces, no duermen, como los búhos, piensan, 
viven agazapados en el color, en catedrales sombrías y vacías.

A su paso se abren las grandes puertas de la nada.

                                                                                                                                      De Quiero escribir, pero me sale espuma

Héctor Fabio Florez

Tulúa, Colombia

Contrahistoria 

Aquí 
       donde existió la alegría 
yacen sobre la tierra 
                            cadáveres: 
historias de gentiles y bárbaros. 

Bajo este cielo azul 
                            -que nadie cree ver- 
la muerte y la dignidad 
lucharon a campo abierto 

Oh tierra salvaje 
Oh historia de desventuras 
Oh tiempos estos 

Y nosotros, hijos del destino 
escribimos avergonzados 
eso que es nuestra historia.

Norys Saavedra Sánchez

Lara, Venezuela

La tos de los ángeles

                                                     (A  Gihad Alí , mi hermana Palestina)

                                                                                           No ceso de hablar de la tenue diferencia entre las mujeres y los árboles

                                                                                                                 De la magia de la tierra, de un país cuyo sello no he visto

                                                                                                            en ningún pasaporte.- No ceso de hablar- Mahmud Darwish

Viene por el pueblo

de praderas chamuscadas

Huye de prisa

                       el aullido de los jóvenes

                       el canto de los viejos.

La tos se hace una mueca

Se persigna,

                   los lleva…

                                                                     Del libro: Bisiesto

Jonatan Márquez  
San Antonio de Padua. Argentina

Pausa

¡Que se prenda fuego este carro! 
                                            Siempre grita. 
¡Que se prenda fuego! 
y no se incendia nada 
y su voz es el viento mas herido 

¡Que se prenda! 
y levanta con sus huesos 
cartones que no van a ningún lado 

¡Que se prenda!   dice. 

Y parece que algo va a quemarme 
y el sigue gritando 
y sus ojos cansados se esconden

¡Que queden cenizas!   dice. 
¡Que se haga polvo! 
cuando una bolsa interrumpe su alma 
y la basura lo devuelve 
                               al presente. 

¡Fuego! ¡Fuego! 
casi llorando lo grita 
y apaga su garganta por un rato 
después empuja el carro hacia otra parte 
mientras que Dios 
                 confundido 
agacha la cabeza.

                               Tomado de La Bodega del Diablo- año 9, edic.87

Roque Dalton

El Salvador, 1933-1975

Ayer

Junto al dolor del mundo mi pequeño dolor, 
junto a mi arresto colegial la verdadera cárcel de los hombres sin voz, 
junto a mi sal de lágrimas 
la costra secular que sepultó montañas y oropéndolas, 
junto a mi mano desarmada el fuego, 
junto al fuego el huracán y los fríos derrumbes, 
junto a mi sed los niños ahogados 
danzando interminablemente sin noches ni estaturas, 
junto a mi corazón los duros horizontes 
y las flores, 
junto a mi miedo el miedo que vencieron los muertos, 
junto a mi soledad la vida que recorro, 
junto a la diseminada desesperación que me ofrecen, 
los ojos de los que amo 
diciendo que me aman.

Mirna Guerrero

Misiones, Argentina

Elementos

                                                             (de El Fuego)

3

sembraban sus bombas

y el Arroz no podía

entrar a las bocas

y el hambre quemaba

Vietnam-Irak-Líbano-Palestina

Hay dos clases de hombres: quienes hacen la historia y quienes la padecen. - Camilo José Cela.-

Juan Gelman

Argentina

XIC

toda poesía es hostil al capitalismo  
puede volverse seca y dura pero no  
porque sea pobre sino  
para no contribuir a la riqueza oficial  

puede ser su manera de protestar de  
volverse flaca ya que hay hambre  
amarilla de sed y penosa  
de puro dolor que hay puede ser que  

en cambio abra los callejones del delirio y las bestias  
canten atropellándose vivas de  
furia de calor sin destino puede  
ser que se niegue a sí misma como otra  

manera de vencer a la muerte  
así como se llora en los velorios  
poetas de hoy  
poetas de este tiempo  

nos separaron de la grey no sé que será de nosotros  
conservadores comunistas apolíticos cuando  
suceda lo que sucederá pero  
toda poesía es hostil al capitalismo

Pablo Daniel Ovin 

Ramos Mejía, Argentina, 1974

Pensamiento único

Dijeron que la realidad

es absoluta.

Que existe una única verdad

Convinieron que la inteligencia

es objetiva.

Que no hay caminos alternos.

Ellos,

los adláteres de la razón. 

Sin embargo algunos otros

queremos ver.

Los pliegues de la realidad

dejan resquicios

para la imaginación.

                                                      Fte: La bodega del diablo

Ana Silvia Mazía

Argentina

Shopping Los Miedos

Los que ya tienen unos añitos, ¿se acuerdan de: "A las Tiendas de París, ni sí, ni no, ni blanco, ni negro"? 
Bueno, buenas tardes/noches, buenos días, ¿qué deseaban? ¿Qué miedo van a llevar hoy? 

• ¿Dengue
• Pobreza
• Inseguridad
• Gripe porcina
• Gripe aviar?

A ver, a ver. Hay más:

• Desempleo
• Persecución ideológica, religiosa, racial, sexual
• Ganar menos
• Quedarse soltero/a
• Casarse
• Tener hijos
• No tener hijos

Aquí hay de todo, señora, señor, señorita. Y recuerden que no se puede responder ni sí, ni no, ni blanco, ni negro. 
¡Hagan juego, señores, hagan juego! 

La casa invita.

Efrain Huerta

México- 1914- 1982

Esto se llama los incendios

Cuatro jinetes de pólvora derriten los vastos jardines. 
Cuatro fantasmas de plomo cavan la tumba del amor. 
Uno, dos, tres, innumerables asesinos decapitan el ángel de la dicha. 
Un jinete de enrojecidos ojos cabalga los incendios. 
Algo como una lejana tristeza sucede allá, 
en el país de las praderas, del napalm, del oro y de los enormes ríos 
que de pronto se alzan y se preguntan qué pasa, 
aló aló qué ocurre en las ciudades de mármol, 
en las ciudades de miasma; ¿qué sucede que se ha roto 
el coloquio de los enamorados? 
El viento ha perdido 
la dirección y la Madre Primavera muestra su pecho cercenado. 
Algo como un quebradero de huesos y de plumas 
ha coronado de sombra los capitolios y llenado de cenizas 
las casas que antes del fuego fueron blancas y púdicas como una guerra no declarada. 
¡Aló aló Vietnam, aló padre y poeta Ho Chi Minh! 
Hola, hermana ceniza, hermano dedo, hermanas barbas, 
hola querido Comandante Guevara, viento-verdad, columna asesinada, 
allá arriba de nosotros, cerca del cielo o del infierno, 
algo ardiente como una roja espuma se levanta 
—y es tu palabra insomne, tu agonía, la línea de tu sueño. 

Pólvora y miedo en el país llamado 
"el país más poderoso de la tierra". 
En cada casa norteña, un becerro dorado. 
En cada palacio del sur, la suma por centenares de esclavos. 
En todas las casas una Biblia nunca leída, acaso murmurada, jamás entendida. 

Pero olvidemos el poder, el orgullo, los becerros 
y las Biblias —y no olvidemos a Abraham Lincoln río Mississippi abajo 
casi al encuentro de don Benito Juárez desterrado 
y liando tabaco virginiano; a Abraham Lincoln con su testimonio a cuestas, 
su vigor de coloso y su tristeza secular. 

Cuando Abraham Lincoln fue asesinado 
un poco de atardecer cayó sobre el mundo de los negros 
y las plegarias se sucedieron como un amargo río de lágrimas. 
Llamearon las pupilas acusadoras, pero nada más. Ah, sí: 
Un poeta de luenga barba blanca y ojos marinos se enfermó por la muerte de un capitán de la vida. 
Los blancos habían empezado a linchar y 
los capuchones del Ku Klux Klan erizaron el silencioso territorio. 
Comenzaba a oler a pólvora, a sangre fresca, 
a sudor de jinetes bramadores y a incendios. 
Palomas delirantes aparecieron tal presagios, 
hasta que los fusiles con miras telescópicas ocuparon 
el lugar de los arcángeles y callaron las aleluyas. 
El agua del río padre tornóse espesa sangre 
y el blues se arrinconó como un perro sarnoso. 

Cuando hace pocos amaneceres asesinaron a Martin Luther King 
un poco de niebla fustigó el mundo de los negros. 
Pero entonces ya no solamente llamearon las pupilas 
sino la madera, los minerales, los supermercados, 
las farmacias, los bancos, las estaciones de policía, 
las radiodifusoras, las estaciones de TV... 
Ardieron de costa a costa las ciudades para que iluminaran una muerte 
y hubiera un destello de esperanza en la piel negra y en la piel roja, 
y hasta un poco de luz de algo que se llamó bondad, ¿o se llamaba piedad, 
o bíblicamente, malditamente se llamaba violencia? 
Hoy nada sabemos. Ni siquiera dónde empieza la cola de una serpiente de plomo 
ni dónde termina el dolor de una viuda —ni qué entraña se arrancaron los huérfanos 
para gemir muertos de angustia en las noches de Memphis y de Atlanta. 

Se necesita ser muy hombre para no ser violento. 
Se necesita saber musitar un versículo. 
Hoy necesito 
mucha cobardía para callarme la oración 
por Martin Luther King, 
y para no decir nada sobre la sangre que lo ahogó 
como a un cordero para holocausto 
en la piedra solar de una colina mosaica. 
¡Aló aló Martin Luther King, hombre negro degollado! 
Hola Martin Lutero Rey, pacífico hacedor de incendios, 
campanada king king de la rebelión, tam tam descuartizado, 
suave africano de la dura Norteamérica. 

Aló asesinado 
aló mortificado en cuerpo y alma 
aló balaceado 
Hola enterrado en alma y cuerpo 
hola acribillado 
santo negro de las llamas 
de los negros incendios 
te bendigo 
te bendecimos 
liberador. 

Ahora bendícenos, reverendo, 
desde tu cielo ceñudo 
desde la cálida oscuridad de tu celda celeste 
¡No eres más que un cuchillo ni menos que un motín! 
Por la muerte de Malcolm X 
por la vida veloz de Stokely Carmichael 
condúcenos, oh animoso, 
                                    oh tumultuario, 
hacia el sofocante purgatorio 
        de los vastos jardines incendiados!

                                                                             9-10 de abril de 1968

Eduardo Dalter

Argentina, 1947

Basurales de Haití

La ONU y la OEA son la muestra más

      alta y sostenida

de promiscuidad terminal, de barbarie

      y de miseria.

Piénsese si no en estos falsificadores y

      cuatreros

entrando al basural, entre zánganos y

      moscas,

con urnas repletas de votos populares,

      al abrigo de la noche

pestilente. Piénsese si no en los zamuros

      del Consejo de Seguridad

revoloteando afiebrados por la paz, la

      democracia y el respeto.

Piénsese si no en los cuervos y bestias

      del Departamento

de Estado bullendo y graznando por lo

      mismo,

mientras el pueblo más devastado de la

      Tierra

lo grita a todo grito por las calles de

      caseríos y poblados

bajo las balas de los cascos imperiales

      y la muerte.

Piénsese si no en tantos siglos de

      rapacidad colonial y de barbarie

y en esta humanidad a flor de piel,

      invadida, saqueada,

y malherida hasta los huesos,

      que está saliendo a todo,

y desafiando todo, por su vida.

Lucìa Angèlica Folino

Avellaneda, Argentina

Convocatoria

Vamos a verles las caras, 
observarlos, estudiarlos, 
desgarrar sus lánguidos uniformes 
a jirones, 
con los dientes, 
con las palmas en la mesa.

Vamos a adivinar en sus pupilas 
una red de cazadores fatigados, 
la lacra del demonio pestilente.

Ahora bautizan nuestra acción de adultos 
índigo. Y es mentira. 
Medirá igual longitud 
el contorno de la circunferencia 
si en lugar de usar radio por pi, 
canjeamos pi por radio.

Perdón por la acrofagia de escolares. 
Al principio, en los tiempos desparejos, 
nuestra fe iba sin compañía en los discursos.

Salve Dios que nos inclina a decir 
que este aviso es cordura no imprudencia.

Estamos convocando a los ejércitos 
de hombres y varonas del futuro.

Si nos roban el cuarenta por ciento 
de la leña, haremos fuego 
con la rama, la vena y la palabra.

Si nos roban el todo del faltante 
haremos un preludio y su efeméride.

Nicanor Parra

Chile

Último brindis

Lo queramos o no  
Sólo tenemos tres alternativas:  
El ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres  
Porque como dice el filósofo  
El ayer es ayer  
Nos pertenece sólo en el recuerdo:  
A la rosa que ya se deshojó  
No se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar   
Son solamente dos:  
El presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos  
Porque es un hecho bien establecido  
Que el presente no existe  
Sino en la medida en que se hace pasado  
Y ya pasó...,  
                        como la juventud.

En resumidas cuentas  
Sólo nos va quedando el mañana:  
Yo levanto mi copa  
Por ese día que no llega nunca  
Pero que es lo único  
De lo que realmente disponemos.

Iván Yauri

Cusco, Perù, 1963

Insaciables

Hurgando con sordidez

traman sus ávidas tretas.

Compaginando

montones de legajos

acreditando

la pulcra incautación

de estos rumbos

estas pampas

estos desolados obrajes

los atónitos bolsillos

los colores de la honra

las mujeres y sus hombres

la propiedad de los medios

de producción y la producción

de los medios para masacrarnos

por la gracia de dios.

Fuetes en nuestras muecas.

Garrotes en los murmullos.

Traiciones sobre las rabias.

Corporaciones

en las cimas de los dedos.

Pues en esta inmensa

y cruda esfera

siempre ha sobrado carne

para sus cañones relucientes.

Sus cañones insaciables.

Sus despiadados yelmos.

Sus cepos. Sus picanas.

                                                       De: Reapertura del sumario- Octubre Sediciones

Miguel Hernández

Orihuela, España- 1910- 1942

El Hambre

Tened presente el hambre: recordad su pasado 
turbio de capataces que pagaban en plomo. 
Aquel jornal al precio de la sangre cobrado, 
con yugos en el alma, con golpes en el lomo. 

El hambre paseaba sus vacas exprimidas, 
sus mujeres resecas, sus devoradas ubres, 
sus ávidas quijadas, sus miserables vidas 
frente a los comedores y los cuerpos salubres. 

Los años de abundancia, la saciedad, la hartura 
eran sólo de aquellos que se llamaban amos. 
Para que venga el pan justo a la dentadura 
del hambre de los pobres aquí estoy, aquí estamos. 

Nosotros no podemos ser ellos, los de enfrente, 
los que entienden la vida por un botín sangriento: 
como los tiburones, voracidad y diente, 
panteras deseosas de un mundo siempre hambriento. 

Años del hambre han sido para el pobre sus años. 
Sumaban para el otro su cantidad los panes. 
Y el hambre alobadaba sus rapaces rebaños 
de cuervos, de tenazas, de lobos, de alacranes. 

Hambrientamente lucho yo, con todas mis brechas, 
cicatrices y heridas, señales y recuerdos 
del hambre, contra tantas barrigas satisfechas: 
cerdos con un origen peor que el de los cerdos. 

Por haber engordado tan baja y brutalmente, 
más abajo de donde los cerdos se solazan, 
seréis atravesados por esta gran corriente 
de espigas que llamean, de puños que amenazan. 

No habéis querido oír con orejas abiertas 
el llanto de millones de niños jornaleros. 
Ladrábais cuando el hambre llegaba a vuestras puertas 
a pedir con la boca de los mismos luceros. 

En cada casa, un odio como una higuera fosca, 
como un tremante toro con los cuernos tremantes, 
rompe por los tejados, os cerca y os embosca, 
y os destruye a cornadas, perros agonizantes.

                                                                                           De El hombre acecha

Amelia Arellano

Argentina

Diario mojado de memoria

Mi amiga aún no ha vuelto.

Quizás no vuelva ya.

Está aquí, entre nosotras.

Pero esta no es aquella.

No es la que caminaba conmigo bajo la lluvia.

La que es la de la barra del mate amargo.

La que relojeaba los chicos de la facultad.

La que pintaba pesebres y árboles azules.

La que leía Sarte, el Che, Artl.

La que amaba la teta buena, hasta que conoció la mala.

La que llevaron porque estaba pintando paredes.

Leyendas limpias en ciudades sucias.

La que recibía cartas y promesas de amor.

La que, creímos, pertenecía al país de los N N

La que se me apareció un día tras percheros de tienda.

Lloré. Lloré de miedo, de alegría, de amor.

No!. Lloré de dolor.

Sin dientes,  sonrisa  mueca contorsión.

Sin amor. Mentira, cartas basuras .Roña. Homínido.

Luego, universo coma. Registro en blanco.

Blanco guardapolvo .Blanca tiza. Blancos dientes.

Blanca nada.

Fábulas.

“Trece fábulas y media”

“cuanto más canalla es la doctrina mejor el discípulo.”

Blanco corcel/ matungo rengo. Padre de la Patria.

Mariano claro  muerte oscura Moreno.

Había una vez un continente de oro.

La m de mamá. La m de mentira.

La d de dedo .La d de dolor

La p de picana. La p de papá.

La o de oso. La o de olvido.

¿30 mil? ¿30 mil? (+) x (+)= (-)  (-) x (-)= (+)

Me duele el robo, amiga. Aún me dueles.

No en el corazón

En la panza me dueles.

En la panza, todos los días.

Todos los días, cuando leo el diario.

El diario de hoy, amiga, está mojado de memoria

Gustavo A. Rodríguez Andrade

Puerto Rico, Caquetá – Colombia

La Peste 

La epidemia recobra vida en el Pueblo Saludable nadie sabe quien transmite el microbio que contagia la humanidad. 

Los síntomas ilusión, fantasía y pasión, hacen el conjunto del hobbes de disparar sinrazón. 

El monstruo adormecido se despierta de su profundo sueño atacando el carnicero, el cochero, el cura, el deportista, el juez, el docente, el alcalde, el campesino, alas fuerzas armadas y ha usted. No repara estrato ni edad. 

Cadáveres amarrados vagan entre ríos y caños, de la montaña bajan en mulas bultos llenos de extremidades, en los bares del pueblo el olor a orina revuelta con sangre dejan ver solo un hilo de infección mortífera. 

Con tantos muerto obligan hacer silencio; el sepulturero en aquel viernes santo su rostro dejaba reflejar el cansancio por abrir tantas fosas sus ojos dejaban al descubierto la triste realidad torturada por el insomnio del torpe violento. 

Esta enfermedad aun no tiene contra, solo es tratada con tres palabras ver, oír y callar, no la curan pero calma la angustia del alma." 

Estela Smania

Córdoba - Argentina

Niña que se muere de frio

Más que dolor

asombro

de que el pecho de tu madre

se volviera

diente punzante

cristal

acero.

Cicatriz

y no fuente.

Espejo

y no oceáno.

Ventisquero.

Los puñales del frío

te desangraban la pena

inexplicable

en medio

de la lluvia

más negra.

Tu último suspiro

se demoró en el aire

como un signo

de promesa incumplida.

Y te dejaste ir

soñando

con el fuego

(vuelo breve

rasante)

hacia cualquier orilla.

Isabel Victoria Krisch

San Isidro, Buenos Aires, Argentina

Poema del Humo

nunca tan malos aires como ahora

tanta hiel tanta negrísima bruma

en los ojos de este techo que no alcanzo a ver

en este cielo entorno que me inunda ocre     combustión final

carne calcinada y agonía que siente hoy

lo mismo que sintieron otros que caminaron en hilera

desnudos engañados con la esperanza con la carga de la mentira

hacia la fila india sin chistar

y pica la garganta se seca la laringe     sin detenerse     los ojos lagrimean

no hay lugar que me resguarde espacio que me defienda

la lengua se seca la boca se seca la garganta otra vez

debajo de la cama adentro del placard busco la brizna límpida   

pero se cierra la puerta y nadie sale     como una desinfección comunitaria

todos hacinados juntos bajo un mismo fin irremediable

atacados por la desidia sustancialmente por el fuego

por los restos de este mundo que huele a quema

por los residuos calcinados que nos vestigian

que nos van ignificando los anhelos

yo sin ver y vos y el otro y el ahogo

que hoy invade el espacio abierto

el espacio negligente de partículas nocivas

que impregnan los alvéolos e inundan nuestras membranas inocentes

nunca     nunca tan malos aires como ahora

mientras dormimos caminamos

mientras sólo     únicamente     intentamos ser

mientras sólo     únicamente     respirar

taparse la boca con paños mojados

hasta que arda la pradera toda

hasta que se incinere la tierra misma

con nuestra sangre mezcla de huesos de luchas inútiles de inseguridades

ponerse un barbijo

creer que oclusionar con el trapo nos libera del horror

nunca      nunca tan malos aires como ahora

que emanan de la tierra ardiente de los animales y de las plantas ardientes

de sus pieles quemadas de sus uñas de sus encías

cenizas que se elevan hasta mezclarse con el aire con nuestro aire

con el de todos     y allí flotando sin que nadie lo detenga

como aquéllos los de la fila india     entregados

nunca tan malos aires      y nosotros en el medio

hasta que nos dure     el oxígeno

José Antonio Cedrón

Argentina

La CIA / Mecenas del arte abstracto en Latinoamérica

A mediados de la década pasada, Tom Braden, quien fuera dirigente de la Agencia Central de Inteligencia (CIA) durante la denominada guerra fría de los años 50, declaró en un explosivo documental transmitido por el canal 4 de la televisión independiente británica, que la División de Organizaciones Internacionales que encabezaba, coordinó y fomentó clandestinamente las más diestras ofensivas a favor del arte abstracto.

Se rió de su desfachatez con el mismo júbilo con que los poderosos de entonces venden hoy sus memorias (como si fueran sólo suyas) en mesas redondas, foros, programas televisivos, defendiendo el contexto (como si fuera también de su propiedad), a sabiendas que la audiencia ignora porque el pasado que vuelve no se baila, y aburre. Pero no se resignan.

Convencido de su tarea a favor de la libertad, Braden aceptó que la CIA fue el mecenas excepcional en la batalla por el éxito internacional de lo abstracto contra la influencia del comunismo, que se presentaba como “una perspectiva horrible para el mundo, dominado por las ideas estalinistas sobre el arte”.

Aún así, al interior de los cubículos, los expertos no se ponían de acuerdo.

Alcanza con saber que en 1947, el Departamento de Estado había tratado de organizar una gran exposición de arte norteamericano en el exterior, y se había visto obligado a un humillante retroceso después de los ataques de un pequeño grupo de parlamentarios, para los cuales el abstracionismo era “una forma de expresión degenerada, subversiva, paracomunista”.

Sin embargo, lo que fue malo ayer, puede ser bueno hoy.

Para que el mismo producto cambiara de cualidades, las máquinas recicladoras empezaron por las ideas, reduciendo los costos de inversión.

Tres años después, en 1950, durante la influencia generada por el senador Mc Carthy se desarrolló en plenitud la histeria anticomunista; los dirigentes más creativos de la CIA (muchos de ellos liberales graduados en Harvard y Yale) remaron clamorosamente contra la corriente con el objetivo de imponer en la escena internacional el arte abstracto “made in America”, en cuya novedad, frescura y creatividad veían un potente símbolo del llamado “mundo libre”.

Con la guerra fría a plenitud, la agencia financió en complicidad con banqueros, directores de museos, empresarios de elite y críticos, exposiciones internacionales de los más diversos y controvertidos exponentes del expresionismo abstracto estadounidense, como Jackson Pollock, Willem de Kooning, Mark Rothko, o Franz Kline, por ejemplo.

“Queríamos unir a los artistas –recuerda Braden–; también a los músicos, a los literatos y a todo su público en la batalla para mostrar que, al contrario de la Unión Soviética, Occidente y Estados Unidos en particular, eran devotos de la libertad de expresión y de los sucesos del intelecto sin barreras, en cuanto a lo que se puede decir, escribir, pintar, hacer...”

En la frontera enemiga decían lo mismo, pero en edición rústica.

Para que esta unificación fuera posible, la CIA creó varias fundaciones-cortina en Nueva York en complicidad con críticos, directores de museos y millonarios que pagaron exposiciones en Europa y América Latina.

Con el afán de darle existencia y ganar reconocimiento en el mercado, tal apoyo secreto debía tener, como lo tuvo, la mayor penetración y todos los debates posibles que le fueran favorables ante el público y los mismos creadores.

Para administrar la intrincada red de fundaciones y de iniciativas, el servicio secreto también creó en 1950 el instrumento de difusión más grande del arte abstracto, el Congress for Cultural Freedom (Congreso para la Libertad de la Cultura), que abrió 35 sedes en el exterior y durante su apogeo empleó más de 300 personas.

El Museum of Modern Art, y el Whitney Museum de Nueva York, el Chase Manhattan Bank, de Nelson Rockefeller, diarios, revistas y medios audiovisuales tomaron parte activa en esta gigantesca promoción de los artistas abstractos.

La mayoría de los críticos, historiadores y sociólogos de la cultura entrevistados en el documental de canal 4 condenaron las pesadas interferencias de la CIA que, entre otras cosas, aparentemente ayudaron a Nueva York en la batalla contra París por la “supremacía cultural” mundial.

Pero Tom Braden no se arrepiente de nada: “Estoy contento –asegura frente a la cámara– de que la CIA haya sido inmoral, si es que se puede llamar inmoral a la financiación secreta de lo que es esencial para la libertad del mundo”.

Según el documental, la CIA se sirvió del Plan Marshall para enviar dólares a organizaciones “culturalmente amigas” en Europa, y para la promoción del arte abstracto se apoyó también en una serie de revistas que financiaba en diversos países: desde la británica Encounter a la francesa Preuves, pasando por publicaciones de India y Australia.

Lo que no dijo el entusiasta Braden (tal vez debido a la fortaleza cultural de su formación), aunque lo sepa, es que para esos años en América Latina se tenía como agente de la CIA a un oscuro personaje de apellido Verias (o Veidas), de quien nunca se pudo comprobar si era uruguayo o brasileño, pero cuya estación cubría los países donde mayor influencia, asimilación y adhesiones podrían  obtenerse.

Trabajó en las capitales de Uruguay y Argentina, como en ciudades de Brasil, donde debía “formar” críticos, galeristas, y coleccionistas  mediante el soborno y la falsa compraventa de obras para darle existencia al arte abstracto.

Pero la tarea principal era “comprar” medios de comunicación que, como en el negocio del disco, reciben “regalías”, no sólo por la difusión y defensa de esa línea política para las artes plásticas, sino por enfrentarla (sin decirlo expresamente) con el arte considerado “comprometido” o “socialista”.

Así, se crearon lujosas publicaciones, en las cuales se daban a conocer también los nuevos “críticos” de la “nueva” cultura, todos ellos pagados por el pragmatismo financiero elaborado por la CIA mediante fideicomisos.

Dos prestigiados galeristas con salones en el centro porteño de Buenos Aires, también fueron señalados en esa década, sin que se haya podido probar hasta la fecha su participación en el mercado doméstico. A menos que aparezca un Tom Braden sudamericano tan confiable como el original.

En un campo minado por veleidades egotistas y deserciones multicolor, la práctica fijó precedente, y tiene vigencia.

Lo cierto es que la línea hizo escuela en el sur.

Sabemos que una vez establecido el gusto oficial (el sentido estético) el comportamiento de los artistas en su mayoría trabaja por sí solo.

Esa conformidad compulsiva hace el resto y, por extensión, abre un poderoso segmento de impunidad y delación por el que puedan ser sacados del mercado aquellos motejados como “militantes” por su intransigencia.

Sin embargo, debido a la transformación de estos mercados y su globalización, el segmento tiende a borrar sus límites por la cooptación directa o indirecta de variados operadores, haciendo menos grosero, más sutil y engañoso el juego de la diversidad en el “mundo libre” del que Braden se ufana como pionero.

Con todo, sus confesiones del pasado sugieren una hermenéutica que debemos leer como memorias del presente.

Manuel Scorza

Perú, 1928-1983

Epístola a los poetas que vendrán

Tal vez mañana los poetas pregunten 
por qué no celebramos la gracia de las muchachas; 
tal vez mañana los poetas pregunten 
por qué nuestros poemas 
eran largas avenidas 
por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo: 
por todas partes oíamos el llanto, 
por todas partes nos sitiaba un muro de olas negras. 
¿Iba a ser la Poesía 
una solitaria columna de rocío? 
Tenía que ser un relámpago perpetuo.

Mientras alguien padezca, 
la rosa no podrá ser bella; 
mientras alguien mire el pan con envidia, 
el trigo no podrá dormir; 
mientras llueva sobre el pecho de los mendigos, 
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas. 
Matemos a la tristeza con un palo. 
No digáis el romance de los lirios. 
Hay cosas más altas 
que llorar amores perdidos: 
el rumor de un pueblo que despierta 
¡es más bello que el rocío! 
El metal resplandeciente de su cólera 
¡es más bello que la espuma! 
Un Hombre Libre 
¡es más puro que el diamante!

El poeta libertará al fuego 
de su cárcel de ceniza. 
El poeta encenderá la hoguera 
donde se queme este mundo sombrío.

                                                                                         Las imprecaciones, 1955.

Gabriel Impaglione

Argentina

Futuro posible  

Descalzarse hundido en la memoria.  
Enterrarse hasta que duela cada hora.  
Es urgente recuperar la boca, el aliento,  
los días de canto, de manos y de hombría.  
Encontrar cada herramienta necesaria.  
Hay que echarse a la cima del planeta  
para incendiarle el cielo al nosepuede.  
Urge abajo alumbrar los nacimientos.  
                                                   De: Bagdad y otros poemas, El taller delpoeta, Galicia, 2003.

Isla Negra

no se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de poesía y literaturas.

Isla Negra es territorio de amantes, porque el amor es poesía. Isla Negra también es arma cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario periódico de la cultura universal. Estante virtual de biblioteca en Casa de Poesía.

Visitá el blog: http://isla_negra.zoomblog.com-

Isla Negra  en el Directorio Mundial de la Poesia  - www.unesco.org/poetry

Hola a amigxs de La mar en coche y La Tribu!

Queremos invitarlo/as a participar del nuevo video institucional de La Tribu. Se trata de un videoclip, una canción para celebrar estos 20 años de amor de los que son parte.

Este sábado 6 de junio a las 14 horas nos juntamos en la casa de La Tribu, Lambare 873, para bailar (y filmarnos).

Traigan mates y paciencia. Porque habrá distintos momentos, lugares, tomas y planos, como en toda filmación. Pero vamos a divertirnos! Una primera versión del video estará lista para el cumple de la radio el 19 de junio.

Como a toda fiesta pueden venir acompañados.
Esperamos que puedan estar!

Saludos

La Mar en Coche

--
*/
lunes a viernes de 9 a 12 hs.
fm la tribu 88.7 mhz
también on-line: www.fmlatribu.com
www.marencoche.wordpress.com
www.myspace.com/vienelamarencoche

POEMA A LA CLASE MEDIA

(Mario Benedetti)

Clase media

medio rica

medio culta

entre lo que cree ser y lo que es

media una distancia medio grande

Desde el medio

mira medio mal

a los negritos

a los ricos

a los sabios

a los locos

a los pobres

Si escucha a un Hitler

medio le gusta

y si habla un Che

medio también

En el medio de la nada

medio duda

como todo le atrae

(a medias)

analiza hasta la mitad

todos los hechos

y (medio confundida)

sale a la calle con media cacerola

Paisaje cambiante

                Jacques Prévert

De dos cosas luna

la otra es el sol

los pobres los trabajadores no ven esas cosas

su sol es la sed el polvo el sudor el alquitrán

y si trabajan a pleno sol el trabajo les oculta el sol

su sol es la insolación

y el claro de luna para los trabajadores nocturnos

es la bronquitis la farmacia los líos los disgustos

y cuando el trabajador se duerme el insomnio lo acuna

y cuando su despertador le despierta

ante su cama encuentra cada día

la sucia jeta del trabajo

que ríe socarrón que se mofa de él

entonces se levanta

entonces se lava

y después sale medio despierto medio dormido

camina por la calle media despierta media dormida

sube al autobús

con billete obrero

y el autobús el chofer el cobrador

y todos los trabajadores medio despiertos medio dormidos

cruzan el paisaje congelado entre la noche y el amanecer

cruzan el paisaje congelado entre la noche y el amanecer

el paisaje de ladrillos de ventanas con corrientes de aire de corredores

el paisaje eclipse

el paisaje prisión

el paisaje sin aire sin luz sin risas ni estaciones

el paisaje helado de las barriadas obreras heladas en pleno verano

como en el corazón del invierno

el paisaje apagado

el paisaje sin nada

el paisaje explotado hambriento  devorado escamoteado

el paisaje carbón

el paisaje polvo

el paisaje pringue

el paisaje escoria

el paisaje castrado borrado relegado y arrojado a la sombra

a la gran sombra

la sombra del capital

la sombra del lucro.

A veces sobre ese paisaje brilla un astro

uno solo

el falso sol

el sol pálido

el sol ya puesto

el sol perro del capital

el viejo sol de cobre

el viejo sol corneta

el viejo sol capón

el viejo sol fístula

el repugnante sol del rey sol

el sol de austerlitz

el sol de verdún

el sol fetiche

el sol tricolor e incoloro

el astro de los desastres

el astro de las cochinadas

el astro de las matanzas

el astro de la imbecilidad

el sol muerto.

Y el paisaje medio construido medio demolido

medio despierto medio dormido

se hunde en la guerra la desgracia y el olvido

y después recomienza tras la guerra terminada

se reconstruye en la sombra

y el capital sonríe

pero un día vendrá el sol verdadero

un verdadero sol duro que despertará el paisaje

demasiado blando

y los trabajadores saldrán

entonces verán el sol

el verdadero el duro el rojo sol de la revolución

y se contarán y se comprenderán

y verán que son muchos

y mirarán la sombra

y reirán

y avanzarán

el capital querrá por última vez impedirles reír

y lo matarán

y lo enterrarán en la tierra bajo el paisaje de miseria

y al paisaje de miseria de lucro de polvo y de carbón

lo quemarán

lo arrasarán

y con él fabricarán otro sin dejar de cantar

un paisaje enteramente nuevo enteramente hermoso

un verdadero paisaje vivo

y harán muchas cosas con el sol

y hasta del invierno harán la primavera

NUNCA ES TARDE

Para ser lo bueno y lo grande que queremos,

Para modificar errores y pedir perdón

Para modificar rumbos.

Para voltear hacia atrás y ver que

no solo somos “yo” sino también

los “demás” ; sobre todo, para no ser egoístas.

Para desterrar todo lo deshonesto y corrupto.

para recuperar el tiempo perdido;

para todo….. incluso

para poder superar la peor crisis

¿Por qué no intentarlo?

¡Para eso somos hombres!

Gerardo Garza Cortés

Este es un poema que encontre en la mesa de un solitario bar de San Cristobal de las Casas, Chiapas

Una noche de hace ya bastantes años, en un lugar de San crsitobal de las Casas, ese, del subcomandante Marcos, encontre esta poesia, era de un poeta cualquiera que vagaba por esas calles azules del estado de Chiapas.
Como ayer, hoy me sirvió, tal vez, en estos dificiles dias de enfrentamientos de nuestro pueblo, tambien a ustedes les sirva.
Un abrazo alameño, como dice Meriem .............
 
 
NUNCA ES TARDE
 
Para ser lo bueno y lo grande que queremos,
Para modificar errores y pedir perdón
Para modificar rumbos.
 
Para voltear hacia atrás y ver que
no solo somos “yo” sino también
los “demás” ; sobre todo, para no ser egoístas.
 
Para desterrar todo lo deshonesto y corrupto.
para recuperar el tiempo perdido;
para todo….. incluso
para poder superar la peor crisis
 
¿Por qué no intentarlo?
 
¡Para eso somos hombres!
 
 
 
 
Gerardo Garza Cortés

Entrar en ti

con tu nombre,

jugar.

Luego,

ataviado de presente,

salir.

Recorrer tu piel

jugar con tu sonrisa

desear olores

crear modos nuevos

sentir sabores

profundizar los cuerpos

imaginar colores

tejer emociones.

Aprender a vivir

desde nuestro amor.

Juntos,

conocer la alegria,

transcurrir

y poder ser.

Septiembre 2007

Dame la mano y danzaremos;
dame la mano y me amarás.
Como una sola flor seremos,
como una flor, y nada más...

El mismo verso cantaremos,
al mismo paso bailarás.
Como una espiga ondularemos,
como una espiga, y nada más.

Te llamas Rosa y yo Esperanza;
pero tu nombre olvidarás,
porque seremos una danza
en la colina y nada más...

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
y carajo perderte,
y volverte a encontrar,
y ojalá nada mas.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar
y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación.

No.
La cosa es muchísimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo,
también estas rescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese páramo,
mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confín de angustia y nieve,
esta bujía que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es más grave,
Muchísimo más grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino también las espléndidas o cautelosas mujeres
que quise o quiero.

Por que gracias a vos he descubierto,
(dirás que ya era hora y con razón),
que el amor es una bahía linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahía donde los barcos llegan y se van,
llegan con pájaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas.

Entre nosotros crece la ropa en las mañanas
se atraviesan mil veces los oficios
nos mueven los deberes
el futuro
las cosas.

Por si no fuera mucho alguien propone la medida
para que no te vayas
—dicen—
es necesario el regateo.
Pero tus manos son mi tiempo
y no quiero jugar a detener la boca y los abrazos.
Te irás más tarde
—dicen—
si encuentro la mesura
pero deseo tu cuerpo y este día
este preciso cielo
la película de hoy
la cama próxima
tu sudor y tu piel ahora en la tarde.

No voy a retener mis frases ni mi aliento
no me quiero tragar ni un poco de silencio
ni uno solo de los consentimientos.

¿Por qué la luz a medias?
¿Para que no te vayas cuando te irás?
Nunca se mete el sol antes de tiempo
y se pone lo mismo en días nublados.
Yo quiero tu cobija hasta que quieras
te doy mientras
mis ansias, mis costumbres,
mis ruidos, mi placer, mi desmesura,
así no sentiré cuando te marches.

Me levanté temprano y anduve descalza
Por los corredores: bajé a los jardines
Y besé las plantas
Absorbí los vahos limpios de la tierra,
Tirada en la grama;
Me bañé en la fuente que verdes achiras
Circundan. Más tarde, mojados de agua
Peiné mis cabellos. Perfumé las manos
Con zumo oloroso de diamelas. Garzas
Quisquillosas, finas,
De mi falda hurtaron doradas migajas.
Luego puse traje de clarín más leve
Que la misma gasa.
De un salto ligero llevé hasta el vestíbulo
Mi sillón de paja.
Fijos en la verja mis ojos quedaron,
Fijos en la verja.
El reloj me dijo: diez de la mañana.
Adentro un sonido de loza y cristales:
Comedor en sombra; manos que aprestaban
Manteles.
Afuera, sol como no he visto
Sobre el mármol blanco de la escalinata.
Fijos en la verja siguieron mis ojos,
Fijos. Te esperaba.

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
para lo inhabitado.

Cuando venga a buscarme,
díganle:
"se ha mudado".

(Leído en Plaza de Mayo como cierre de la manifestación realizada el 6 de Octubre de 2006 por la aparición con vida de Jorge Julio López)

Ellos aquí trajeron los fusiles repletos
de pólvora, ellos mandaron el acerbo exterminio,
ellos aquí encontraron un pueblo que cantaba,
un pueblo por deber y por amor reunido,
y la delgada niña cayó con su bandera,
y el joven sonriente rodó a su lado herido,
y el estupor del pueblo vio caer a los muertos
con furia y con dolor.

Entonces, en el sitio
Donde cayeron asesinados,
Bajaron las banderas a empaparse de sangre
Para alzarse de nuevo frente a los asesinos.
Por estos muertos, nuestros muertos
Pido castigo.

Para los que de sangre salpicaron la patria,
Pido castigo.
Para el verdugo que mandó esta muerte,
Pido castigo,
Para el traidor que ascendió sobre el crimen
Pido castigo.

Para el que dio la orden de agonía,
Pido castigo.
Para los que defendieron este crimen,
Pido castigo.

No quiero que me den la mano
Empapada con nuestra sangre.
Pido castigo.

No los quiero de embajadores,
Tampoco en su casa tranquilos,
Los quiero ver juzgados,
En esta plaza, en este sitio.
Quiero castigo.